проза (не смешно)

А может она всётаки существует, эта самая любовь? Всё чаще такие мысли стали появлятся у него в голове. Да нет какая любовь? О чем ты говоришь? Протестовала вторая часть его. Нет её. Выдумки всё это. За чем она тебе? Живешь сам по себе. Никому ничего не должен, никому ни чем не обязан. Но мне же хорошо с ней.
С этого всё начиналось. Встречи по вечерам. Невероятное количество смс-ок. Обеды вместе. И наконец те самые слова : "Я тебя люблю". Как же сложно их сказать и как же это здорово понимать что они сказаны правда отчистого сердца. Что - это иммено то что ты чувствуешь. И нет уже сомнений что она, любовь есть. Это что то непонятное, что то что невозможно обьяснить словами.
А потом в одно мгновенье раз и ничего больше нет. Ни любви, ни того человека кого он любил. Хотя нет, неправильно. Есть человек, но он далеко и уже не твой. Есть любовь, но она уже не доставляет удовольствия. Она причиняет только боль.
- А помнишь я говорил тебе не нужно отдаваться этим чувством, нельзя открываться. Помнишь? А ты меня не слушал..Ну что ж теперь живи с этим всю оставшуюся жизнь..